故事十一：抱憾而终（5 / 5）

裸露的皮肤上全是新旧交迭的伤——鞭痕，烫痕，掐痕，刀痕，每一道都在无声地诉说着他这些日子经历过什么。

&esp;&esp;他的头发被剪得乱七八糟，有些地方露出了头皮，有些地方还残留着几缕，像一块被虫蛀过的破布。他的手指肿得像胡萝卜，指甲掉了好几个，露出的嫩肉还在往外渗血。

&esp;&esp;他用那双肿得几乎拿不住碗的手，一点一点地把发霉的剩饭拨进嘴里，嚼了嚼，咽下去。饭是馊的，但他没有皱眉。他什么都能吃，什么都能咽，因为他要活着。他活着，瑶姬才能活着。

&esp;&esp;小燕蹲在横梁上，浑身的羽毛都竖了起来，不是因为冷，是因为愤怒。它看着孟渡跪在地上吃发霉的剩饭的样子，看着他那双被折磨得不成样子的手，看着他嘴角那个比哭还难看的笑，黑亮的眼睛里涌上了一层又一层的水雾，但它死死地忍着，没有发出声音。它不能被发现。它要活着出去，要把这一切告诉瑶姬。

&esp;&esp;它转过身，顺着原路往回飞，从灶台的缝隙里钻出来，从厨房后面的排水口挤出去。它飞出来了。它飞到了院子里，飞过了第一道门，飞过了第二道门，飞到了最后一道门前——府邸的大门就在前面，只要飞出去，它就安全了，就可以回琉璃宫，就可以告诉瑶姬——

&esp;&esp;一支箭从暗处射来，精准地贯穿了它的翅膀。

&esp;&esp;小燕发出一声尖锐的、凄厉的惨叫，从半空中摔了下来，摔在冰冷的石板上，翅膀上的血溅了一地。它挣扎着想要站起来，想要飞起来，但那支箭将它的翅膀钉在了地上，它动不了。

&esp;&esp;清商从暗处走出来，穿着一件华美的锦袍，头发梳得一丝不苟，嘴角带着一个优雅的、得体的笑。她走到小燕面前，蹲下来，伸出两根手指，捏住那支箭的箭杆，轻轻转了转。

&esp;&esp;小燕疼得浑身抽搐，发出一声又一声细弱的、破碎的啾啾声。

&esp;&esp;“瑶姬养的那只小凤凰，”清商的声音很轻很轻，像是在说一件微不足道的小事，“我早就想拔掉你的羽毛了。”

&esp;&esp;她站起来，对身后的侍卫说：“拿去喂狗。”

&esp;&esp;小燕被从箭上拔下来的时候，疼得昏了过去。它不知道后来发生了什么，不知道自己是被人扔进了河里还是丢在了路边，不知道那支箭有没有毒，不知道自己的翅膀还能不能再飞。它只知道，当它再次醒来的时候，它躺在一条臭水沟里，浑身上下都是泥泞和血迹，翅膀上有一个贯穿的洞，洞的边缘已经开始发黑溃烂。

&esp;&esp;它挣扎着站起来，试了试翅膀——飞不起来了。那支箭伤到了它的筋骨，它连扑腾都做不到了。它用爪子扒着臭水沟的边沿，一点一点地爬了出来，爬到一棵树下，缩在树根的缝隙里，把脸埋进没受伤的那只翅膀下面。

&esp;&esp;它想哭。但它是一只鸟，鸟不会哭。它只是把身体缩得更小了一些，小到像是要从这个世界里消失一样。

&esp;&esp;它想到了瑶姬。想到她在石室里等它回去，想到她说“只要他还活着，就好”时眼睛里那种卑微的、让人心碎的光。

&esp;&esp;它答应过她的，它要回去告诉她真相，要告诉瑶姬孟渡没有背叛她，他是被逼的，他每天都在受折磨，他比她想象的更爱她。

&esp;&esp;可它回不去了。

&esp;&esp;它的翅膀断了，它飞不起来了。它连一只最普通的鸟都不如，它只能缩在这棵树的树根下面，等着伤口腐烂，等着身体一点一点地冷下去，等着那盏名叫“小燕”的灯，在风中无声无息地熄灭。

&esp;&esp;小燕死在了那棵树下。

&esp;&esp;没有人知道。没有人为它收尸，没有人为它哭泣，没有人为它立碑。它的尸体被风吹干了，羽毛被雨打散了，骨头被泥土吞没了，最后化成了树下的一小片灰烬，跟千千万万片落叶混在一起，分不清哪一片是它。

&esp;&esp;它到死都没有告诉瑶姬真相。